Die Menschen des Jahres 1.000.000

 

Pegasus. 

Tischmodell. Titan. 

Auch in Titan schwarz. Flügel beweglich.

Der Vicomte de Cuarillac schrieb: "Lieber Edouard, wie ich Dir schon im vorherigen Brief konzilierte, habe ich große Sorge darüber, daß mein Vorhaben scheitert. Ich teile Deine Begeisterung, doch werde ich es nicht weiter voranbringen. Ich verbleibe wie immer in Hochachtung, Dein Peligor, 11. Januar. 1753." Er faltete den Brief und versiegelte ihn mit seinem Siegelring, der Pegasus ins rote Wachs einbrachte. "Möge er fliegen.", sagte der Vicomte. Er hauchte Kühle. Wind.

Peligor Vicomte de Cuarillac schrieb am 11. Januar 1753 noch einen Brief: "An mich, lieber Peligor, die Menschen des Jahres 1.000.000 gibt es schon, sie werden diesen Brief lesen, ich lege ihn in Quecksilber ein. 

Liebe Menschen des Jahres 1.000.000, Ihr werdet Dinge wissen, die mir verborgen blieben, Ihr werdet lachen, Ihr werdet lieben, ihr werdet ruhen, Ihr werdet staunen und Ihr werdet Euch auch wundern: Euch gibt es schon! Ich schreibe Euch, damit Ihr nicht überrascht seid, daß es Euch gibt. Es gibt Euch, weil ich Euch denke. Das mag vermessen sein. Das mag nicht mein Anliegen sein. Ich bin, damit es Euch gibt.

Zukunft ist auch nur eine Möglichkeit. Ich legte aus Zufall einen gelben Knopf, der mir abgefallen war von meinem Leibchen, auf ein Tischrepertoire aus blauen Kornblumen, wobei nur eine der Blumen eine gelbe Narzisse war. Eingestickt in das Tischdeckdekor. Auf die gelbe Narzisse. Und der gelbe Knopf war verschwunden. Was mich wunderte. Liebe Menschen des Jahres 1.000.000, Ihr werdet Euch auch wundern, wie ich schon sagte. Ich fand den Knopf dann wieder. Er hätte auch auf einer der blauen Kornblumen liegen können. Wo ich ihn sofort hätte wiederfinden können. Zufall ist auch nur eine Möglichkeit. So, wie der gelbe Knopf verschwunden war, so seid Ihr, Menschen des Jahres 1.000.000, auch verschwunden, nicht da. Und dann doch da, wart Ihr nie verschwunden. Nur nicht wahrnehmbar. Und dann, doch wieder wahrnehmbar. Weil ich Euch denke, daß es Euch doch geben müßte, wie der Knopf, den ich eben noch aus meiner Hand legte. Ich fand den Knopf wieder, als sich meine Augen an das Wundern gewöhnten und ließ ihn später annähen. Bei so vielen Möglichkeiten, ist Zukunft und Zufall auch nur eine Möglichkeit.

Was kann ich tun, um Euch Euer Sein zu versichern? Ich kann Euch beschauen. Wie einen gelben Knopf. Ihr wundert Euch, wie wir uns wundern, Ihr staunt, wie wir staunen. Ihr beschaut, was wir beschauen." Er schloß den Brief mit seiner Unterschrift. "Peligor Vicomte de Cuarillac, 11. Januar. 1753." Gewöhnte Hände falteten den Brief in Absicht des Ankommens, roter Wachs, der Siegelring mit Pegasus, Hauche, Kühle, Wind. "Möge er fliegen." Möge er fliegen, dachte er nochmal zur Sicherheit. Er fügte noch den Adressaten hinzu: "An mich. Peligor. Nicht zu öffnen vor dem Jahre des Herrn 1.000.000".

Der Vicomte nahm eine Box zur Hand, die er aus Blei hatte anfertigen lassen, öffnete den Deckel, darin schwappte Silber, Quecksilber, und legte den Pegasus-Brief hinein. Er wartete, bis er untertauchte. Das rote Siegel zuletzt. Er schloß den Deckel.

Er schaute sich um. Wo würde eine Box rund eine Million Jahre überdauern? In seiner Kammer wohl nicht. Er verschob seinen Kopf. Er stand im Raum mit der Box unterm Arm und verharrte. Und verharrte. Und - verharrte. Er hatte 1.000.000 Jahre Zeit, einen geeigneten Platz zu finden.

"Lieber Edouard, ich habe den Entschluß gefaßt, mich in Quecksilber einlegen zu lassen. So hoffe ich, das Jahr, das mir vorschwebt, zu erreichen. Das Jahr 1.000.000, Dein Dich achtender Peligor, 1. Januar. 1753. P.S. Möge Pegasus fliegen."

Und - verharrte. Ja, der Vicomte de Cuarillac hatte 1.000.000 Jahre Zeit, einen geeigneten Platz zu finden.

*

Firestar - Feuerstern.

 

Denn es war. Firestar.

Denn es war. Über der Bucht schwebte das Raumschiff, als wäre es wie in einem Gemälde von Turner reingemalt, links und rechts Berge, am Berg zur Rechten, dazwischen Wasser, Balge atmeten an der Hülle ein und aus, eine Pyramidenspitze, das ganze rund wie Konfekt, zitterte der Balg in der Mitte, blähte sich quick auf, dann explodierte das ganze Gebilde, das Raumschiff über der Bucht im Bersten, als änderte der Maler Turner doch noch seine Absicht, gehörte es wohl doch nicht über einer Bucht im Schönen. Von hinten sah man blonde Haare, der Kopf drehte sich zum Berstenknall, der Meter brauchte, um auch im Schrecken anzukommen, das Gesicht war fragend, gelb, aus zwei Teilen, im Verlauf der Mitte eine Geburtsnaht, die außerirdische Frau in blauer Standardoffiziersuniform, überrascht, weil der Knall zu früh kam, im Fenster, ein Sicherheitsmann, rote Uniform, kam auch noch aus den weißen Wänden, auch er ein Außerirdischer, aber einer anderen Rasse, rote Uniform hieß nichts Gutes, drückte die Blonde in eine Ecke, sein Kopfscanner tastete im Gelblicht eines Dreiecks ihr Gesicht ab, ob sie ein Formwandler war - war sie nicht -, grünes Licht, dann spuckte er ihr ins Gesicht, grüne Spucke, sie griff danach verdattert, dann stieß er ihr die Faust in den Magen, darin: Ein Dolch. Sie verblutete fragend, es war ihr erstes Leben. Der Sicherheitsaußerirdische öffnete die Seitenwand mit dem Fenster mit einer Geste und warf die außerirdische Frau raus aus dem Erdenraumschiff in Hundert Meter Höhe über dem Boden, den man bewunderte, wenn man ihm gleich war, auf selbiger Höhe, aber nicht entgegen fiel, um sich mit ihm als Grund zu vermählen. Der rote Sicherheitsmann tauschte den Blick des Punktes, den die Frau unten ergab mit dem Anblick der Bucht, Rauchwürste verklagten den schönen Himmel, die Reste des Balgen-Raumschiffes näherten sich noch dem Grund. Sein Grund war dagegen. 

Denn es war. Firestar.

Er zog die rote Uniform aus, die nichts Gutes verhieß, seine Schlammhaut zeigte ihre Fugen wie in einem ausgetrockneten Flußbett, nackt, er griff mit beiden Händen in eine der Fugen, Schmerz und Stöhnen, wie bei einer Geburt, riß die Schlammhaut auf, was Kraft und Können erforderte, wie bei einer - erfolgreichen - Geburt, stülpte sich aus der Haut, die Arme, Beine, Füße, den Kopf, das Gesicht, zum Vorschein kamen blonde Haare, der glatte, gelbe Körper eine Frau, Busen, das Gesicht mit der Geburtsnaht, der außerirdischen Frau, die er eben gescannt hatte, erschöpft, wie bei einer erfolgreichen - glücklichen - Geburt, glücklich für die Frau - für das neue, gequetschte Leben überraschend -, keine Zeit zum Denken, nur Instinkt, warf die abgestreifte, alte, ausgetrocknete Flußbettschlammhaut raus, aus dem Erdenraumschiff, Hundert Meter über dem Tod, die rote Uniform hinterher, die Schuhe, alles, was er nicht mehr sehen wollte, sein altes Leben als Sicherheitsmann, warf sich keuchend an die Wand, sackte zu Boden auf dem Gesäß, jetzt erst merkte er, daß er zitterte, den Dolch fand er in seiner Hand wieder, daran das milchige Frauenblut, er streckte seine Hand aus und übte, ob er den Not-Knopf an der Wand erreichen konnte im Sitzen, er konnte, er atmete tief ein, dann stach er sich den Dolch mit beiden Händen in den Bauch. Er langte nach dem Not-Knopf, drückte ihn mit der Faust rein, so, als liebte er den Boxer im Ring, mit jedem Schlagen umso mehr. Der Alarm heulte. So wird man ihn finden. Man wird nicht wissen, daß er ein Formwandler ist, weil er die Frau, deren Äußeres er annahm, vorher scannte mit seinem Kopfscanner, scannt man ihn, wird er für jeden die Frau in Blau sein. Sie wird angegriffen worden sein, von einem Formwandler, findet man die Leiche unten, wird jeder Scanner anzeigen, sie sei der Formwandler, weil er sie mit grüner Wandlerspucke - aus seiner verborgenen Drüse - bespuckte. So wird es sein. Er muß nur den Dolch überleben. Er wird überleben. Er muß nur den Dolch überleben. Er wird überleben. Er zählte Puls und Schlag, dann Schritte. Die weiße Wand an der Wand öffnete sich. Rote Uniformen, drei, vier - rote Uniformen verhießen nichts Gutes. Doch. Taten sie. Dann verlor er - sie - das Bewußtsein.

Was er nicht wußte: Sie war Teil der Verschwörung, die blonde Außerirdische, mit gelber Haut und Gesichtsnaht. Das Balgen-Raumschiff, über der Bucht, links und rechts je ein Berg. Dazwischen Wasser. Das zu früh explodierte. Als hätte es Turner gemalt. Als hätte es Turner wieder weggewischt. Im Zorn. Und er hatte seine dritte Formwandlung für sie aufgebraucht. Mehr hatte er nicht. Die erste, um auf's Schiff zu kommen, die zweite für den Sicherheitsmann in roter Uniform, und jetzt die dritte - und letzte - für die Frau, um an ihre blaue Offiziersuniform zu kommen, mit ihrem gelben Körper, und allen Geheimnissen. Von nun an mußte er damit rechnen, daß man ihr auf die Schliche kommt. Er wird sich anstrengen müssen. Wenn er aus der Bewußtlosigkeit erwacht. Nach der Notoperation. Vor den Fragen. Davor noch Trösten. Nahm sie es in Kauf, entdeckt zu werden. Für ihre Sache. Und er? Nein. Er konnte sich nicht entdecken lassen. Für seine Sache. 

Denn es war. Firestar.

*