Es
so einem vor. Gelegentlich.
Wenn
alles Streicheln über windbewogene Gräser.
Kam
es nicht von ungefähr, daß sie gelegentlich durch ihre Haare fuhr.
Im Dampfen der Straße am Morgen hielt sich der Mund
so offen wie ihre Augen, vielleicht, um dem Abend zuvor eine Regung zu
entlocken, zumindest jetzt, nachdem es so schwer war, geschlossen, Mund und Auge
so zu belassen. Einfach zu belassen, wie es gewesen war. Und schien es leichter
davor, sich Träger herbeizuwünschen. Ein Aufzug, eine Erhabenheit vorzugaukeln,
Fanfaren und Trommeln. Und auch so schon schwer, ohne all dem zu beeindrucken.
Im Dampfen der Straße am Morgen danach.
Kam es nicht von ungefähr, daß sie gelegentlich
durch ihre Haare fuhr. Und hätte sie es doch besser dem Abend zuvor überlassen,
sich von dem berühren zu lassen. Sich einfach nur berühren zu lassen. Ohne
Aufzug, ohne Erhabenheit vorzugaukeln, Fanfaren und Trommeln. Wenn alles
Streicheln nur über windbewogene Gräser, vor dem Sommer. Vor dem großen Sommer
lag alles schwer, im Auge auch, wenn Lider sie barfuß verdecken. Im Gesicht die
Niederlagen. Wenn alle Winter Niederlagen waren. Und Sommer alle Siege.
Im Knopfdruck suchte sie ihre Haltestelle.
Im Verspüren. Cleopatra.
*