Raketenhände

Orbiteraugen umkreisten in Niedervoltspannung die grüne Welt, die blauen Meere, die weißen Wolken, erfassten den silbernen Schweif, der sich aus der Atmosphäre löste, und dockten an die bevorstehende Landung der Space Explorer an. Supertramp’s Cannonball schoß auf die Tür, und sie öffnete sich mit einem unwirschen Zisch im Sauerstoffnebel der Verspätung. Zu den Orbiteraugen gesellte sich ein Satellit namens Mike, der sich die Zeit notierte. Niemand lachte zur Begrüßung, der Ernst der Lage ließ dies nicht zu. Die Mission war verloren.

Die Crew verteilte sich auf die Unterkünfte. Deren Köpfe unter den Achseln geklemmt wie die Raumschiffhelme. Man trennte sich wortlos. Sechs Duschen später und in enge Overalls gekleidet lagen sie auf den Pritschen. Zwölf Augen suchten in den Decken der Kabinen nach den Gründen für ihr Versagen. Unruhige, zuckende, glasige, starre, fragende, dumpfe. Die Orbiteraugen suchte man vergebens. Nach und nach, nach langem Ringen, legten sie sich schlafen.

Eve meldete sich nach fünf Stunden. „…Guten Morgen. Es ist jetzt 23:00 h. In 30 Minuten ist Besprechung. Ich wünsche einen angenehmen Tag…“ Eve war das automatisierte Computerprotokoll, das jedem Mitglied der Mannschaft von der Agency zur Verfügung gestellt wurde. Sie wurde so programmiert, daß sie Vertrauen allein durch ihre Stimme erweckte, die doch nur aus Bits und Bytes bestand, und sonst nur aus Schaltkreisen und Routinen. Doch jeder liebte sie. Tat sie doch nicht mehr, als das Gefühl zu vermitteln, anwesend zu sein. Und das war schon mehr als es andere vermochten, die auf der verlorenen Erde auf ihr Ende warteten.

Die Crew nahm im Besprechungsmodul Platz. Elektrodynamische Stühle stützten mit ausfahrbaren Zylindern die Rücken und Köpfe, Interfaces surrten sich vor die Gesichter. Computerzeilen erwarteten Befehle. Die Augen rauschten durch die Stellen, Lidschläge klickten enter. Große Monitore erwachten aus dem Schlaf. Die Erde erschien als Hologramm. Sie drehte sich um die Pole. Die Orbiteraugen riefen Eve.

„…Ich bin da, Commander…“

Schauten sich um. Jeder der Verlorenen gab sein Okay. Auf dem großen Monitor erschien eine Kapsel. Sie löste sich von der Station und beschleunigte, als die Raketen zündeten. Dann schlug sie auf der Erde ein. Ein kurzes Blitzen. Ein Warten. Dann implodierte die Welt ins Nichts. Die Antimateriebombe funktionierte.

„Eve.“

„…Ja, Commander… Ich bin da…“

„Spiel‘ Musik. Irgendwelche.“

„…Ich suche… Eintrag gefunden… Gaye, Marvin… Mercy Mercy Me… Haben Sie noch einen weiteren Wunsch?...“

„Nein.“

„…Vielen Dank, Commander, ich wünsche einen angenehmen Tag…“

Lag ein jeder auf seiner Pritsche. Fixierten Augen die Decke. Fragten, suchten, versagten, klagten, harrten der Lage und starrten.

Mike, der Satellit, notierte die Uhrzeit. Die Orbiteraugen spielten sich die Erde noch mal als Hologramm vor und hielten sie in beiden Raketenhänden. Umschlossen sie. Bis sie kleiner wurde und verging. Und nur ein Glitzerfunken übrig war. Bis auch der verschwand.

„Eve.“

War Eve so programmiert, daß sie Vertrauen allein durch ihre Stimme erweckte, die doch nur aus Bits und Bytes bestand, und sonst nur aus Schaltkreisen und Routinen, und keinen Gefühlen. Tat sie doch nicht mehr, als den Eindruck zu vermitteln, anwesend zu sein. Zu jeder Zeit. Und das war schon mehr als es andere vermochten, die auf der verlorenen Erde weilten, als die Orbiteraugen die Raketenhände schickten, sie in den Schlaf zu streicheln.

„…Ja, Commander…“

War Eve da.

„…Ich bin da…“

Immer da.

*