Wer ausbricht, gelangt nur in ein größeres Gefängnis

7.  bis 9. Tag: Im Niemandswann zwischen Zeiger und Rattrapante

Nun, das war so. Noch am Flughafen. Dort. Da ist es passiert. So kam Ursula in mein Taxi.

Wie? Nun, das ist eigentlich eine andere Geschichte. Und wenn man eine Geschichte erzählt, ist es immer gut, sie zu beginnen und zu beenden, bevor man eine neue erzählt. Ursula aber dachte nicht daran, sich an Regeln zu halten. Zumindest nicht an einfache. Vielleicht aber tat ich Ursula Unrecht. Vielleicht tat sie sich selbst Unrecht. Vielleicht tat ich aber besser auch nichts.

Als Ursula ausbrach. Dort. Am Ausgang des Hong Kong International Airports Chek Lap Kok. Nein, etwas weiter. An der Ausfahrt zum Highway. Ich saß schon in meinem Chamäleon-Taxi auf den Weg in die New Territories, als die Rücklichter einer schwarzen Limousine vor uns aufbrannten wie die Feuer von Troja, die Fondtür sprang auf, als klappte ein Wal seine Schlagflosse auf, fiel eine Frau vom lederbesesselten Fauteuil auf die von Arthrose gezeichneten Knie, die Hände vorgestreckt, als drückten sie ihren Ruhm vor Grauman‘s Chinese Theatre in Hollywood in den frischen Zement, hinterließen tatsächlich Spuren, in den von der Mittagshitze aufgeweichten Bitumen der Zubringerstraße – die machte ihrem Namen Ehre – flogen ein Handtäschchen – Gucci – hinterher, ein Schminkspiegel – der zerbarst –, ein Ausdruck darin in den Splittern des vermeintlichen Werfers – verächtlich –, eine Plastiktüte, die sie später in meinem Taxi wieder aus den Bauchfalten kramen wird, so als wäre es eine Geburt, das Verlegenheitsknistern die Wehen. 

Ein sonnengebräunter Arm, schmale Finger, gepflegte Nägel, eine Armbanduhr von Audemars Piguet blitzte am Gelenk auf – Grande Complication, Foudroyante, Stop für Stunden, Minuten, Sekunden, Schleppzeiger, Rattrapante, Großdatum, Silizium-Schnickschnack und Réserve de Marche –, langte sogleich nach dem Griff, als packte er in die wütenden Hörner einer Färse, und zog die Fondtür zu. Ein schattiertes Zeichen durch die abgedunkelte Heckscheibe an den Chauffeur und die schwere Limousine brauste mit quietschenden Reifen davon. Ein anderes Quietschen lag vor uns auf der Straße nun und blockierte den Verkehr. Mein Toyota Crown Comfort verlor seinen Comfort und hupte. Und mit ihm der Stau hinter uns, der sich bildete und als Stau auch so entstanden wäre ohne Ursula.

Nur eben ohne Ringelshirt. Und den goldenen Sandalen, die sich um Haftung bemühten. Und den Bermudas, die sich so sehr nach den Bermudas in ihrem Blau sehnten. Ursula kratzte sich vom Asphalt auf, schleuderte das Gucci-Täschchen auf selbigen und trat es in den Straßengraben zu den Grillen. All jene Dinge, die das Leben einer Frau, all jene Dinge, die das Leben einer Frau um die Sechzig erleichterten purzelten heraus und verstreuten sich als Abfallprodukte eines High-Society-Lebens, Ablebens über kurzgehaltenes Gras – Lippenstifte waren darunter, ein mit Glitzersteinchen versetztes Vertu-Handy, Tabletten gegen das Alter, Tabletten gegen das Gewissen und Tabletten gegen die Ohnmacht all dessen. Hätte ich sie stehen lassen sollen? Ursula? Als Ursula ausbrach.

Wer ausbricht, gelangt nur in ein größeres Gefängnis. Dachte ich.

Und als ich noch darüber nachdachte, wer gefangen war und wer nicht, wer in einem Taxi saß und wer nicht, schlugen schon verdreckte Hände gegen meine Seitenscheibe. Brüllten etwas, wie aufgelöste Hände es nur tun konnten, wenn sie etwas taten, was sie nicht tun sollten, und wischten den ausgehauchten Atem mit einem Wisch weg wie nichts, wenn er gegen Klimakonditionen kondensierte. Ich suchte nach dem Schalter, so schnell konnte ich gar nicht suchen, da fand ich ihn in der Konsole und die Scheibe surrte herunter. Pupillen, so weit geöffnet wie Einschußlöcher, ein Mund, der nichts anderes sein wollte außer Ausgang für Worte. Ursula schrie mich an:

„Man muß nach den Sternen greifen, um auf einen Baum zu steigen! Wer auf einen Baum steigt, um nach den Sternen zu greifen, wird nichts anderes zu fassen bekommen, außer nackte, dünne, leere Luft!“

So kam sie in mein Taxi.

Und ich rutschte auf den Platz hinter dem Fahrer.

Wie es weiter ging?

Nun, davon später mehr.

*

Shock-Absorber

6. Tag: New Territories; Langer Marsch, kleiner Arsch...

„Je länger der Marsch, desto kleiner der Arsch.“

Ursula lehnte sich zum Fenster, das zwei Zentimeter geöffnet war, als wollte sie kuscheln, hielt sich am Griff fest, und hob ihren an, etwas nur, so, daß man die spannende Falte zwischen beiden Hügeln der New Territories sehen konnte.

Der Taxifahrer war auf meiner Seite. Vorne rechts. Mit dem Ausdruck, den er dem Innenspiegel zum Handeln anbot, wie es nur Taxifahrer tun konnten, wenn ihnen etwas auffiel, was Passagiere nie sehen konnten, oder was hinter ihnen vorging, drehte er die Klimaanlage hoch.

Je länger der Marsch, desto kleiner der Arsch. Aber Ursula sah nicht so aus, als hätten ihre Beine je viel gesehen beim Gehen. Ich sagte nichts. Ich rückte ab. So laut jedoch, daß Ursula mein Schweigen schon für ein Gespräch hielt. Gespür.

Gespür.

An Gespür dachte ich.

Hong Kong winkte noch einmal mit seinen Wolkenhäuserhänden, dann verschwand es schon hinter der nächst besten Kurve. Wie es nur Städte tun konnten. Mit dem Ausdruck eines Taxifahrers, den Hong Kong zum Handeln anbot, wenn auffiel, daß Passagiere es hinter sich ließen. Städte sind immer dann so unwiderstehlich erregend, dann, genau dann, wenn man sie verläßt, vielleicht, vielleicht, weil man sich selbst zurück läßt und nur der Körper weggeht, und man sich ohne beides selbst vermißt, weil man sich so halb nicht vorstellen könnte.

„Er setzt sich immer nackt mit steifen Pimmel in sein Teehaus, starrt auf den Steingarten hinaus und steckt sich den Griff eines blöden Samurai-Schwertes in den Arsch.  ‚Seppuku! Seppuku!‘ schreit er dabei.“, fuhr Ursula fort. Langer Marsch. Doch noch fuhren wir.

„Rille für Rille. Dann weiß ich, daß der Tee zu grün war oder die Tasse zu kalt. Oder das Leben zu alt. Er zieht es dann heraus, leckt es ab und rührt den Zucker damit um. Wenn er nur mal die Schneide benutzte, dann! Ja, dann wär' er mal ein Mann! Doch dann hockt er nur da und flennt wie ein kleines Kind, das er vorher geprügelt hat. Danach muß ich ihn prügeln. So richtig, mit der flachen Hand. Keine Paddel. Nee, er will echte Gefühle. Spüren! Und, Du nennst mich Nutte? Kleine, miese Nutte? A-gäh-weg!“

Ursula wischte sich mit Zeigefinger und Daumen-U Tropfen von der Nase. Aus der sie laufen, gerade dann, wenn man sie nicht erwartete oder es keinen anderen Grund gab, außer zu wischen, da man erregt war, oder erkältet. Das Seitenfenster surrte hoch, im gleichen Maße, da es dem Fahrer zu warm wurde, und Ursulas Lider klappten zu. Bei jeder Bodenwelle lappten sie wieder auf, und wieder zu.

Shock-Absorber.

Ich dachte nun an meinen Trolley im Kofferraum. An meinen blauen Overall. Und an meine blitzglänzende Wasserrohrzange. An mein Rückflugticket. An Miss JayJay*. An Frau Kwong*. Den Bambushain. Und... an Ganesha.

Aber – wieder eine Bodenwelle – dachten all die Dinge dort, die ich hinter mir klappern hörte, auch an mich?

Der Trolley? Der Overall? Die Wasserrohrzange? Das Rückflugticket? Der Bambushain? Miss Jay Jay und Frau Kwong? Und Ganesha?

Ursula.

Ursula dachte an mich. Mit ihrer Neonschminke, dem Hammerschlag–Lipgloss und diesem Mosaik-Nagellack. War eingenickt. Aber dachte an mich. Ihre Augen öffneten und schlossen sich. Wie bei einer Puppe, die man mit Wasser füllte, damit sie Pipi machte, und einkleidete, und ihr die Haare kämmte, versengte oder abschnitt. Warum eigentlich?

Warum schenkt man Mädchen eigentlich so eine abscheuliche Puppe? Damit sie ‚was‘ lernen? Pipi zu machen? Zu trinken, um Pipi zu machen? Sich die Haare zu kämmen? Abzuschneiden? Versengen? Arm auskugeln? Jammerschreien? Ankleiden?

Ursula.

Ursula dachte an mich. Solange wenigstens wir in diesem Taxi saßen. Nicht mal der Taxifahrer dachte an mich. Er dachte nur an sich und seinen Toyota.

Tate‘s Cairn.

Wie Ursula in mein Taxi kam?

Na, Tate‘s Cairn eben.

Aber davon später mehr.

*

*[Protagonisten aus vorangegangenen Episoden]