„Nur ein Satz. Laß
mich nur einen Satz sagen.“
Die Drücker noch zu
finden, davorstehend, an beiden Oberarmen…
Epauletten, so buschig, daß sie einem Walross gut zu Gesicht ständen, kämmten sich gegen den Strich gebürstet auf, als Wimpern oder Zwinkern, oder Wägen, und Herr Goldschmit erwartete mich wie einen Sortierungsvorgang dort – schon –, was ich umso mehr schätze, da ich Lob erhoffte für meine Wahl, die ich vor mein Sakko in Motion hielt, höher ein wenig, um mich nicht aufzudrängen, ein wenig tiefer, um mir keine Blöße zu geben, dann doch lieber in einer Haltung nur: am Hosenbein hängend, meine Linke suchte ihre kosend in der Bundtasche, dann schon etwas dahinter, dann hielt ich meinen Fund doch vor, im Vau der Unschlüssigkeit beider Arme, meinen Schoß schützend, während er gekonnt Handberge neuer Waren durch Regalfächer jonglierte, was nicht einfacher war, aber wieder mal blickte, da sich noch Regenmäntel durch die begrenzte Auslage aalten – quietschend, da sich deren Gummiüberzug des Stoffes über die blanken Metallstreben an beiden Seiten küßten –, auch der mit der Streichholzschachtel zwischen den Zähnen – hatte inzwischen von irgendwo her Feuer gefunden –, und ein zweiter, der nicht weiter vorkam – aber die Enge nutzte und sich in den Winkel zwischen Regalende und Wand verkriechen wollte –, ließ schüchtern fallen, was er in unbeobachteten Momenten für sich auswählte, nur für sich selbst – einen Einkaufszettel als Spickzettel zwischen Lebenslinie und Daumenbeuge buntgestiftet, als Auftrag zu erfüllen, als schlechteres der Gewissen, weil fremdgestiftet, darunter die Furchen dagegen, worauf man malte als Ausflug zu den Wiesen im Innern des Ertastens, die man lieber ungemäht läßt, so man bequemer liegen wollte zwischen all den Kritzeleien, den Abschweifungspusteblumen, den Krakelkadavern und den Schwalbenmustern, die man noch hinzufügte, besser als zwischen irgendwelchen Luftballons oder Blätterflügeln, vor denen jeder Sommer, und sei er nur gemalt, flüchten mußte –, da er sich ertappt sah, obschon er doch nur Attrappe war, wie man ihm verordnete, sich trotzdem noch mal schnell in die Handfläche schickte – vielleicht, um eine eigene Regung zu spüren, wer weiß das schon? –, und wartete darauf, daß man sein Ungeschick aufhob, wohl – wer weiß das schon? –, weil er sich bedienen lassen wollte, aber nur gerechte Unbeachtung liegen ließ, über die man zuweilen stolperte, da sich die Enge in Portionen teilte, oder stieg – einfach so.
„Das waren
schon zwei.“
Nach den Schlüsseln zu
angeln, da sich nichts bewegte.
Ich
entschied mich, diesen Gang nun doch zu meiden. Wollte nicht unhöflich
erscheinen, und Herrn Goldschmit bei seiner Arbeit stören. Drei
Augenköder – die Stehgarderobe, der Gang zwischen Tresen, und Frau Ming in ihrer
Mustergültigkeit. Entschied mich, den letzten Gang zu meiden, an der Garderobe
würde ich beim Hinausgleiten noch vorbei kommen, und legte das Buch zum Zahlen
auf den Tresen. Sie tippte ihren Wert in die Tasten der Kasse mit spitzen
Fingern, deren Nägel so rot waren, weil sie sich die Farbe
vom
stahlen.
Bujumbura,
28°, 4°. Out of Africa. Zwischen Lake Victoria und dem Faden Tanganyika.
Das Innenmuster der
Garderobe öffnete sich wie Schnappverschlüsse eines Koffers auf Reisen und
legte sich wie ein Blatt Papier als Karte auf meine Faust. Und indem ich sie
herauszog, meine Faust, glättete ich gleich meine Befangenheit an den Fugen des
Schaufensters in der Starre. Zwischen Restaurants, Galerien und Boutiquen.
Wäscheleinenampeln. Augenblicksgerempel. Eine Farbpfütze erinnerte an den
frischen Auftrag. Ich ging in Hocke, stippte meinen Finger hinein, dann schrieb
ich auf die Versprechen hinter Glas, hinter Stein:
‚Hallo‘ ist das Pfandleihhaus des ‚Auf Wiedersehen‘.
Wolken...
Wolken. Köpfe in den Wolken. Bewegte Stämme, nicht minder die Blätterpracht.
Wolken...
Wolken. Ein Wald in Regung.
Bujumbura,
28°, 4°. Out of Africa. Zwischen Lake Victoria und dem Faden Tanganyika.
Tränen... Tränen. Regenwald.
Tränengas verflüssigt sich gerade...
*
