Shock-Absorber

6. Tag: New Territories; Langer Marsch, kleiner Arsch...

„Je länger der Marsch, desto kleiner der Arsch.“

Ursula lehnte sich zum Fenster, das zwei Zentimeter geöffnet war, als wollte sie kuscheln, hielt sich am Griff fest, und hob ihren an, etwas nur, so, daß man die spannende Falte zwischen beiden Hügeln der New Territories sehen konnte.

Der Taxifahrer war auf meiner Seite. Vorne rechts. Mit dem Ausdruck, den er dem Innenspiegel zum Handeln anbot, wie es nur Taxifahrer tun konnten, wenn ihnen etwas auffiel, was Passagiere nie sehen konnten, oder was hinter ihnen vorging, drehte er die Klimaanlage hoch.

Je länger der Marsch, desto kleiner der Arsch. Aber Ursula sah nicht so aus, als hätten ihre Beine je viel gesehen beim Gehen. Ich sagte nichts. Ich rückte ab. So laut jedoch, daß Ursula mein Schweigen schon für ein Gespräch hielt. Gespür.

Gespür.

An Gespür dachte ich.

Hong Kong winkte noch einmal mit seinen Wolkenhäuserhänden, dann verschwand es schon hinter der nächst besten Kurve. Wie es nur Städte tun konnten. Mit dem Ausdruck eines Taxifahrers, den Hong Kong zum Handeln anbot, wenn auffiel, daß Passagiere es hinter sich ließen. Städte sind immer dann so unwiderstehlich erregend, dann, genau dann, wenn man sie verläßt, vielleicht, vielleicht, weil man sich selbst zurück läßt und nur der Körper weggeht, und man sich ohne beides selbst vermißt, weil man sich so halb nicht vorstellen könnte.

„Er setzt sich immer nackt mit steifen Pimmel in sein Teehaus, starrt auf den Steingarten hinaus und steckt sich den Griff eines blöden Samurai-Schwertes in den Arsch.  ‚Seppuku! Seppuku!‘ schreit er dabei.“, fuhr Ursula fort. Langer Marsch. Doch noch fuhren wir.

„Rille für Rille. Dann weiß ich, daß der Tee zu grün war oder die Tasse zu kalt. Oder das Leben zu alt. Er zieht es dann heraus, leckt es ab und rührt den Zucker damit um. Wenn er nur mal die Schneide benutzte, dann! Ja, dann wär' er mal ein Mann! Doch dann hockt er nur da und flennt wie ein kleines Kind, das er vorher geprügelt hat. Danach muß ich ihn prügeln. So richtig, mit der flachen Hand. Keine Paddel. Nee, er will echte Gefühle. Spüren! Und, Du nennst mich Nutte? Kleine, miese Nutte? A-gäh-weg!“

Ursula wischte sich mit Zeigefinger und Daumen-U Tropfen von der Nase. Aus der sie laufen, gerade dann, wenn man sie nicht erwartete oder es keinen anderen Grund gab, außer zu wischen, da man erregt war, oder erkältet. Das Seitenfenster surrte hoch, im gleichen Maße, da es dem Fahrer zu warm wurde, und Ursulas Lider klappten zu. Bei jeder Bodenwelle lappten sie wieder auf, und wieder zu.

Shock-Absorber.

Ich dachte nun an meinen Trolley im Kofferraum. An meinen blauen Overall. Und an meine blitzglänzende Wasserrohrzange. An mein Rückflugticket. An Miss JayJay*. An Frau Kwong*. Den Bambushain. Und... an Ganesha.

Aber – wieder eine Bodenwelle – dachten all die Dinge dort, die ich hinter mir klappern hörte, auch an mich?

Der Trolley? Der Overall? Die Wasserrohrzange? Das Rückflugticket? Der Bambushain? Miss Jay Jay und Frau Kwong? Und Ganesha?

Ursula.

Ursula dachte an mich. Mit ihrer Neonschminke, dem Hammerschlag–Lipgloss und diesem Mosaik-Nagellack. War eingenickt. Aber dachte an mich. Ihre Augen öffneten und schlossen sich. Wie bei einer Puppe, die man mit Wasser füllte, damit sie Pipi machte, und einkleidete, und ihr die Haare kämmte, versengte oder abschnitt. Warum eigentlich?

Warum schenkt man Mädchen eigentlich so eine abscheuliche Puppe? Damit sie ‚was‘ lernen? Pipi zu machen? Zu trinken, um Pipi zu machen? Sich die Haare zu kämmen? Abzuschneiden? Versengen? Arm auskugeln? Jammerschreien? Ankleiden?

Ursula.

Ursula dachte an mich. Solange wenigstens wir in diesem Taxi saßen. Nicht mal der Taxifahrer dachte an mich. Er dachte nur an sich und seinen Toyota.

Tate‘s Cairn.

Wie Ursula in mein Taxi kam?

Na, Tate‘s Cairn eben.

Aber davon später mehr.

*

*[Protagonisten aus vorangegangenen Episoden]

Taikonaut – Jede Farbe setzt sich auf einen Grashalm

Oder: Ein Stuhl sitzt auf jeden Fall gelassen


3. bis 5. Tag: Zwischen Central und dem Faden Causeway Bay

  

Gefäßmenschen. Gefäßmenschen heißen in aller Regel Ursula. Ursula schüttete sich nun aus. Wie sie in mein Taxi kam? Nun, davon später mehr, aber erst mal von vorn…

„Von vorn macht's'n Zehner mehr. Aber nenn‘ mich nicht Nutte. Sonst komm‘ ich nicht.“, sagte Ursula. Und Ursula sagte es so, als müßte ich für sie einwilligen. Komisch, dachte ich.

Ein Schmetterlingsblick versperrte die Aussicht. Flirrig. Für jede Farbe ihrer Pastell-Lider eine Erklärung. Zwischen Central und dem Faden Causeway Bay schnaufte sich das Taxi den Berg hoch, unter uns in ausgeatmeter Wolke die Insel Hong Kong in nachmitterlicher Gewitterschwere. Ursulas Regenbogen spannte beide ein. „Aber komm‘ mir nicht blöd! Und fummel nicht. Und steck‘ mir nichts ins Gesicht. Der Mund ist unten. Ich hab‘ne Tüte. Wenn‘s dir zu labberig ist. Deine Zunge bleibt dem ‚Bitte–Danke‘ vorbehalten. Bin schon Mutter.“ Sie zog eine Einkaufstüte aus ihrem Bauchladen, nur etwas. Sie beknisterte die Falten. „Und das nicht zum ersten Mal. Ich bin ein Parkhaus. Schieb einen Roller rein, dann fährst du mit einem Bentley raus. Du hast ein hübsches Gesicht. Mein Alter hat nur sich und seine Glatze. Zuerst sterben die Haare, dann die Gefühle. Ich lernte ihn schon ohne kennen. Aber er läßt sich verprügeln. Das kriegt nicht jeder hin.“

Ursula trug schon in greiser Bequemlichkeit, was alte Frauen tragen, wenn sie die letzten Tage ihrer Gelenkigkeit erfragen. Ein lässiges Baumwoll-Shirt mit Ringeln für jeden Segeltörn, bevor der Große Signalmast sie aus dem Strom herauswinkt, aus dem Steinhuder Meer etwa, was angemessen wäre, dann – es war ein langes Weben – Bermuda-Shorts. Ohne Bermuda, blau, in Sicht und ohne Shorts, lange Bauchgardinen, goldene Sandalen. Jeder letzter Zeh ein Schrei nach der Jugend in rotem Bunt. Leberflecke, die nicht mehr abblätterten, wie Sonnenhaut nach getrockneter Einöde. Ach, Ursula. Wie sie in mein Taxi kam?

Nun, davon später mehr. Aber erst einmal bog der Toyota Crown Comfort in die Welt ein, auf dieser Straße, die eine sein konnte, wenn man sich vorstellte, wie seine war, die man zurückließ, als man zurückkehrte aus der, die man vorzufinden wünschte. Tate‘s Cairn 大老山 brachte dem Taxifahrer kein Glück. Er saß aufrecht, die Hände folgten dem Lenkschlag, und verteidigte seinen Überblick gegen ein Schielen, das sich häßlicher an den Schuhen anhaftete, da er darunter, außer den Spitzkehren, noch etwas vermutete. Darunter, ja, darunter verbarg sich wohl der Tunnel, der $2 Milliarden–Tunnel – irgendwo zwischen Bodenblech, Auspuff und Asphalt und Krume –, der es allen bequemlicher machte, im Stau zwar, aber immerhin – bequemlicher. Ohne Aussicht zwar, aber im Stau – immerhin.

Bequemlicher war auf den Weg in die New Territories, auf die Rücklichter des Vorderen zu starren, daran vorbei, als überlebte Hoffnung auf Beschleunigung oder angehängt und mit seinen Fernen schon längst träumend, auf die Rücklichter der Mobilfunkgeräte starrend, währenddessen, auf die Klimaanlage, auf die Radioregler, die Tachoanzeiger, als überlebte Hoffnung auf Beschleunigung am Display vorbei oder angehängt – als Textnachricht – mit seinen Fernen schon längst träumend, weil es bequemlicher war, vermutlich. Im Emoticon-Schritttempo. Verteidigten einige ihren Überblick mit Blick zur Tunneldecke. Nein, kaum ein Schielen, kein Starren, schon eher ein Bohren, oder.

Jede Farbe setzt sich auf einen Grashalm. Und wenn diese grau waren wie Beton. Die Farbe des Taxifahrers war mittlerweile rot. Wie sein Auto. Das war grün. Was einige Entschuldigungen kostete, und, weit weniger, Ausreden, aber erst grünes Geld kaufte alle Ausreden und Entschuldigungen zusammen auf, ein Short–Seller handelte nicht anders, was mich aber schulte für die Zukunft, die richtige Farbe des Taxis für die richtige Richtung zu bestimmen, zumindest in und um Hong Kong, rote Taxicabs Toyota Crown Comfort oder grüne New Territories Toyota Alphard ‚For Hire‘.

„Ich bin eine Nutte, ja? Aber keine Schlampe, ok? Ich sag's nur.“ Ursula. Ja. Ja. Grün. Komisch, dachte ich.

Gefäßmenschen. Gefäßmenschen heißen in aller Regel Ursula. Ursula schüttete sich nun vor mir aus. 

Wie sie in mein Taxi kam?

Nun, davon später mehr.

*