Taikonaut – Jede Farbe setzt sich auf einen Grashalm

Oder: Ein Stuhl sitzt auf jeden Fall gelassen


3. bis 5. Tag: Zwischen Central und dem Faden Causeway Bay

  

Gefäßmenschen. Gefäßmenschen heißen in aller Regel Ursula. Ursula schüttete sich nun aus. Wie sie in mein Taxi kam? Nun, davon später mehr, aber erst mal von vorn…

„Von vorn macht's'n Zehner mehr. Aber nenn‘ mich nicht Nutte. Sonst komm‘ ich nicht.“, sagte Ursula. Und Ursula sagte es so, als müßte ich für sie einwilligen. Komisch, dachte ich.

Ein Schmetterlingsblick versperrte die Aussicht. Flirrig. Für jede Farbe ihrer Pastell-Lider eine Erklärung. Zwischen Central und dem Faden Causeway Bay schnaufte sich das Taxi den Berg hoch, unter uns in ausgeatmeter Wolke die Insel Hong Kong in nachmitterlicher Gewitterschwere. Ursulas Regenbogen spannte beide ein. „Aber komm‘ mir nicht blöd! Und fummel nicht. Und steck‘ mir nichts ins Gesicht. Der Mund ist unten. Ich hab‘ne Tüte. Wenn‘s dir zu labberig ist. Deine Zunge bleibt dem ‚Bitte–Danke‘ vorbehalten. Bin schon Mutter.“ Sie zog eine Einkaufstüte aus ihrem Bauchladen, nur etwas. Sie beknisterte die Falten. „Und das nicht zum ersten Mal. Ich bin ein Parkhaus. Schieb einen Roller rein, dann fährst du mit einem Bentley raus. Du hast ein hübsches Gesicht. Mein Alter hat nur sich und seine Glatze. Zuerst sterben die Haare, dann die Gefühle. Ich lernte ihn schon ohne kennen. Aber er läßt sich verprügeln. Das kriegt nicht jeder hin.“

Ursula trug schon in greiser Bequemlichkeit, was alte Frauen tragen, wenn sie die letzten Tage ihrer Gelenkigkeit erfragen. Ein lässiges Baumwoll-Shirt mit Ringeln für jeden Segeltörn, bevor der Große Signalmast sie aus dem Strom herauswinkt, aus dem Steinhuder Meer etwa, was angemessen wäre, dann – es war ein langes Weben – Bermuda-Shorts. Ohne Bermuda, blau, in Sicht und ohne Shorts, lange Bauchgardinen, goldene Sandalen. Jeder letzter Zeh ein Schrei nach der Jugend in rotem Bunt. Leberflecke, die nicht mehr abblätterten, wie Sonnenhaut nach getrockneter Einöde. Ach, Ursula. Wie sie in mein Taxi kam?

Nun, davon später mehr. Aber erst einmal bog der Toyota Crown Comfort in die Welt ein, auf dieser Straße, die eine sein konnte, wenn man sich vorstellte, wie seine war, die man zurückließ, als man zurückkehrte aus der, die man vorzufinden wünschte. Tate‘s Cairn 大老山 brachte dem Taxifahrer kein Glück. Er saß aufrecht, die Hände folgten dem Lenkschlag, und verteidigte seinen Überblick gegen ein Schielen, das sich häßlicher an den Schuhen anhaftete, da er darunter, außer den Spitzkehren, noch etwas vermutete. Darunter, ja, darunter verbarg sich wohl der Tunnel, der $2 Milliarden–Tunnel – irgendwo zwischen Bodenblech, Auspuff und Asphalt und Krume –, der es allen bequemlicher machte, im Stau zwar, aber immerhin – bequemlicher. Ohne Aussicht zwar, aber im Stau – immerhin.

Bequemlicher war auf den Weg in die New Territories, auf die Rücklichter des Vorderen zu starren, daran vorbei, als überlebte Hoffnung auf Beschleunigung oder angehängt und mit seinen Fernen schon längst träumend, auf die Rücklichter der Mobilfunkgeräte starrend, währenddessen, auf die Klimaanlage, auf die Radioregler, die Tachoanzeiger, als überlebte Hoffnung auf Beschleunigung am Display vorbei oder angehängt – als Textnachricht – mit seinen Fernen schon längst träumend, weil es bequemlicher war, vermutlich. Im Emoticon-Schritttempo. Verteidigten einige ihren Überblick mit Blick zur Tunneldecke. Nein, kaum ein Schielen, kein Starren, schon eher ein Bohren, oder.

Jede Farbe setzt sich auf einen Grashalm. Und wenn diese grau waren wie Beton. Die Farbe des Taxifahrers war mittlerweile rot. Wie sein Auto. Das war grün. Was einige Entschuldigungen kostete, und, weit weniger, Ausreden, aber erst grünes Geld kaufte alle Ausreden und Entschuldigungen zusammen auf, ein Short–Seller handelte nicht anders, was mich aber schulte für die Zukunft, die richtige Farbe des Taxis für die richtige Richtung zu bestimmen, zumindest in und um Hong Kong, rote Taxicabs Toyota Crown Comfort oder grüne New Territories Toyota Alphard ‚For Hire‘.

„Ich bin eine Nutte, ja? Aber keine Schlampe, ok? Ich sag's nur.“ Ursula. Ja. Ja. Grün. Komisch, dachte ich.

Gefäßmenschen. Gefäßmenschen heißen in aller Regel Ursula. Ursula schüttete sich nun vor mir aus. 

Wie sie in mein Taxi kam?

Nun, davon später mehr.

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