Bujumbura Spa

Wolken. Wolken. Köpfe in den Wolken. Bewegte Stämme, nicht minder die Blätterpracht.

Wolken. Wolken. Ein Wald in Regung.

Bujumbura, 28°, 4°. Out of Africa. Zwischen Lake Victoria und dem Faden Tanganyika.

Tränen. Tränen. Regenwald. Tränengas verflüssigt sich gerade…

Die Maschine spuckte ihre Zunge heraus. Der Stewart fügte noch einstudierte Höflichkeit hinzu, dann hielt ich die Bordkarte in der Hand und der Schlund des Drachen verschluckte mich. Zwölf Stunden später würgte er mich wieder aus. Halb verdaut. Aber aus.

Bujumbura Spa.

Trolley am Arm wie ein trotziges Kind, nur einen Koffer, damit man an der Quengelware Mensch nicht ständig halten mußte, dann spülte mich das Rauschen aus den Verbindungslautsprechern zwischen Arrival und Departure durch das gewellte Abflußrohr des Hong Kong International Airports in die Kanalisation des stinkenden Hafens. Dazwischen Abflußfrei der Paßkontrolle, Aufmerksamkeitstoilette in der Spiegelkontrolle, Flüchtigkeitsanhaftungen der Blicke anderer Reisenden oder Ankommenden wischte ich mir mit zitronenfrischem, heißem, weißem Frotéewaschlappen aus den Augen. Bujumbura Spa.

Bujumbura Spa stand auf einer Werbetafel und war das erste warme Lächeln, das mir Hong Kong schenkte. Ohne mir etwas dafür zu berechnen. Warum es die Ankommenden grüßte? Vielleicht war es ein Scherz der Besitzerin, die sich diesen heimlich erlaubte, in ihrer spitzgelippten Geschäftstüchtigkeit, die in vorgehaltener Faust als Etikette ihre Zähne versteckte, und flüsterte, beinahe zu leise für ein Abflußrauschen, daß es nach dem Schild nicht mehr besser werden würde, nie mehr. Für $18 die Stunde.

Der Trolley gab mir einen Ruck. Er fuhr mir in die Hacken. Und gab mir so zu verstehen, daß er nicht damit rechnete, angehalten zu werden auf dem Weg nach draußen. Nicht so nah vor der Aussicht auf ein wartendes Taxis oder der Bequemlichkeit commutierender Begleiter.

Eine Gruppe Chilenen heiratete sich zum Ausgang, erkennbar an ihren Bloussons aus Ballonseide und eingenähter Flagge am Ärmel, öffnete die Sensoren der Schiebetüren mit müder Geste eines Interkontinentalversprechens, bevor sie dann der Brautschleier aus Nebel, Dunst und Smog der Stadt zum Lüften reizte. Sie schoben mich ein wenig weiter. Hinter die Demarkationslinie, die Eitelkeit von Neugier trennte, in Gedanken, faktisch aber nie vorhanden, sah ich der Hochzeitsgesellschaft nicht ohne Neid hinterher – unmöglich eine Ordnung herzustellen, während sie um viel zu wenige Einigungen für viel zu viele rote Taxicabs, Toyota Crown Comfort, noch balzten, oder grüne New Territories Toyota Alphard sich 'For Hire' anbiederten –, bis der Werbeständer, diesmal von hinten, den Blick verstellte und alles in den Vordergrund stellte.

Dieselben Lippen, nur diesmal die von Frau Kwong, der Besitzerin, und darauf, in unglaublicher Geradlinigkeit wie ein gespitzter Bleistift, der Zeigefinger.

Vielleicht lockte das ‚Auf Wiedersehen‘-Schild mehr als das ‚Willkommen‘. Vielleicht lockte ihre Selbstsicherheit ihrer Patina mit Gold wechselnder Zahnreihen. Erinnerte mich an die Sterilität meines Auftrages, eingetrocknete Farbe vom Schreiben an Fassaden, Auslassungsausrufezeichen aus den Deckenlautsprechern, Entleerungsklatschen aus den Bäuchen der Flugzeuge, Desinfektionsrituale moderner Flughäfen, Spülurinale gleich, an denen nichts anhaften sollte, kein Mensch, kein Verbleiben, kein Behagen, außer Stechgeruch – schon entkleidete ich mich im Bambushain.

Die Tür zur Kabine öffnete sich. Eine lächelnde Unaufdringlichkeit traute sich mit gebückter Höflichkeit entschuldigend nur als Porzellan-Arm herein und stellte ihre Freundlichkeit vor meinen Füßen in Badeschlappen ab. „Trolley, Trolley.“, vergewissere sie sich, und ich fügte alle ihre R's für den Augenblick hinzu. Ich... öffnete ihn. Ich schob meinen Cary-Grant-Anzug beiseite, darunter kam ein blauer Arbeits-Overall zum Vorschein. Der geschnitzte Elephant aus Backelit ritt auf seinen Latzreißverschlüssen.

Umgezogen.

Ganesha verschwand als Glücksbringer, ein letzter Blick in den Trolley. Ein Fach klappte auf. Darunter: Werkzeug. Das Werkzeug eines Klempners.

Zwei Wochen später...

Die Maschine spuckte ihre Zunge heraus. Der Stewart fügte noch einstudierte Höflichkeit hinzu, dann hielt ich die Bordkarte in der Hand und der Schlund des Drachen verschluckte mich. Zwölf Stunden später würgte er mich wieder aus. Halb verdaut. Aber aus.

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