„Ich empfehle Dir, die Zyankali-Tablette, die Dir mit der Geburt ausgehändigt wurde,
gleich mit Wodka runterzuschlucken.
Das erspart Dir die Nebenwirkungen eines Katers am nächsten Morgen.
Nein.
Nur eine Kapsel pro Leben!“
Sagte sie und machte eine Bewegung mit der flachen
Hand, die wohl ein Schlucken andeuten wollte.
Und hielt wohl den Nuller-Jahre-Punk, der in der einen eine Dose Feldschlösschen und in der anderen einen weißen Plastikbecher schwenkte
und um eine Münze zu den schon darin befindlichen bat, für einen dieser
neumodischen Pick-up-Artists, die
jungen Frauen ihre Jungfräulichkeit rauben wollten zwischen Sehnsucht und Friedrichstraße in Berlin samstags kurz vor Zwei und S-Bahn-Wahnsinn. Wo auch
sonst? Wollten Frauen jemals angesprochen werden, dann im dreckigen Milieu
einer schwitzenden Straße. Deodorantisiert quetschte sie sich an ihm vorbei und
schickte zuckende Ringe aus ihren Augen. Sie fluchte etwas vor sich hin. Die
Bewegungen, die ihre Zunge dabei machte, massierten meinen Rücken. Ich hielt
meine Ohren zu. Und stellte mir Benjamin
Blümchens Rüssel vor, der mich mit seinem Tööröö zum Spielen auf eine Sommerwiese einlud. Währenddessen saß
ich auf ihrer Lippe und nahm mir vor, niemals echte Frauen anzusprechen. Und
sei es nur, um nach dem Weg zu dieser Sommerwiese zu fragen. Waren komische
Zeiten heutzutage. Jungfräulichkeit war wohl heilig. Eine Religion muß es wohl
sein, von der ich noch nichts wußte, wider dem Schmutz. Mit Gertrude Stein als Päpstin. Jungfräulichkeit
war vergänglich war vergänglich war vergänglich und Vergänglichkeit wurde in
Jahren mal Augenringe pro eiligem Gang gemessen. Sie hatte es sehr eilig heute
in Mitte.
Ich begutachtete derweil die Konzeptfrisur der Bäckereifachverkäuferin,
die im Nebenjob Sozialpädagogik Schwerpunkt Erwachsenenbildung studierte – erkennbar an ihrem Gelber-Smiley-T-Shirt –
und Brötchen-to-go auf der
gegenüberliegenden Straßenseite gegen Entgelt anbot. Ich kam nicht umhin, mir
vorzustellen, daß sie die Brötchenkäufer darüber belehrte, daß das Brötchen das
Kauen auch wollen muß. Immerhin. Der Punk konnte sich mit seinem ersammelten
Geld so ein Brötchen leisten. Man sah, wie stolz er den Inhalt des Plastikbechers
vor ihren Augenringen ausleerte. Ich beneidete ihn. Für seine Kurzsicht.
Sie rümpfte kurz die Nase, als sie am Sex-Shop im Bahnhof Friedrichstraße vorbei kam und vergewisserte sich, ob sie
auf der richtigen Ebene ihrer Verachtung gelandet war. Von meiner Position auf
ihrer Lippe glaubte ich aber einen etwas zu festen Gang verspürt zu haben, der
eine Versteifung im Sehen durch eine andere im Gehen überspielen wollte und
sich auf die Anspannung der Lippe übertrug, auf der ich ja nun sitzen mußte,
während sie log. Ich bewegte mich ja auf den Lippen ihrer Lügen. Jungfräulichkeit vertrug sich nicht mit
Verlangen, dachte ich hämisch. Heilig. Gertrude
Stein. Päpstin. Religion. Vertrugen sich mit lügen schon. Vertrugen sich
nicht beim Gehen. Aber Jungfräulichkeit war ja vergänglich. Also bestrafte sie
einen zufällig aus der Tür des Sex-Shops
gehenden Mann unbestimmten Alters mit umgänglich feministischer Nichtbeachtung,
was das Höchste einer emanzipatorisch erzogenen jungen Frau war – neben Gefallsucht samt Empörung über Gefallsucht,
Wichtigtuerei und Schokolade –, was allerdings dazu führte, daß sie ihn trottelig
anrempelte, was wiederum für Aufmerksamkeit sorgte, die ihr nun peinlich war,
könnte der arme Mann mit seinem Tütchen, durch das man Ekelerregendes erahnen
konnte, doch denken, sie sei eine dieser neumodischen Pick-up-Artistinnen, die alle nur so vor Sex-Shops ahnungslosen Männer auflauern und sich in das Verlangen
krallen. Krallen. Krallen. Hier: Arcylfaserjacke. Sie hinterließ einen sichtbaren
Abdruck auf seinem Ärmel.
„‘Tschuldigung.“, entschuldigte sich der Mann
pflichtschuldig. Ob er sich dafür entschuldigte, ein Mann zu sein, was nahe lag
– oder nur so, weil es üblich war, sich zu entschuldigen, wenn sich eine junge
Frau an einen festkrallte, während man einen Sex-Shop verließ und schon einen anderen Abendverlauf plante und an
Frauen gar nicht mehr gewohnt war oder sich entschuldigte, daß er eine junge Frau
mit seiner Entschuldigung ja ansprach, die nicht angesprochen werden wollte,
weil sie eine Jungfrau war und ihr ihre Jungfräulichkeit allein dadurch schon
nehmen konnte, indem er sie ansprach, was man ja erwarten konnte – wie gesagt, es waren komische Zeiten –,
konnte ich nicht mehr überblicken, weil ich gerade von der S-Bahn-Anzeige abgelenkt war, die wider Erwarten anzeigte, daß sich
die Bahn nach Kreuzberg um emanzipierte
10 Minuten verspätete.
Natürlich. Für die Verhältnisse, die eine S-Bahn bot, von der man nichts
erwartete, außer gelb zu sein, war diese gelb u n d pünktlich.
Soviel zu Erwartungen. Doch allein dadurch konnte man Menschen, die kurz von
ihren Smartphones aufblickten, eine
Freude bereiten, beobachtete ich von hier oben auf meiner Lippe. Bevor sie
wieder auf die Displays starrten, und man sah ihre Freude verwelken. Und
während ich mich noch fragte, wozu es denn diese ganzen Applikationen gab, die
doch das Verwelken verhindern sollten, während man auf diese Displays starrte,
und bemerkte, daß diese Menschen im Minutentakt aufblühten und wieder verwelkten
und auf das nächste Aufblühen warteten, so mußte es wohl sein, wenn sich
Applikationen meldeten, öffneten sich die Türen der eingefahrenen S-Bahn wie die Blüten einer Knospe und
entließ Menschen jeglicher Couleur wie bestäubte Pollen aus deren Mitte. Sie
nieste. Und ich mußte mich schon richtig festhalten hier auf ihrer Lippe, damit
ich nicht aus ihrem Mund ausgestoßen wurde. Verlor aber den Zahnseide-Stick,
den ich als Balancierstange genutzt hatte, um mich elegant auf ihren Lippen
bewegen zu können.
Noch immer mürrisch bestieg sie die Bahn – wie sollte es anders sein – nach Kreuzberg.
Sie musterte die Mitfahrenden, fand einen Platz, stöpselte
sich Kopfhörer ein und stöpselte die Umgebung aus. Neigte den Kopf zur Scheibe.
Um sich auszublenden. Nutzte aber die Scheibe als Spiegel, um alles im Abteil einzublenden.
Vielleicht braucht es Musik wie in einem Film, das Gesehene zu verarbeiten.
Oder es brauchte Musik, alles mit Emotionen zu versehen. Mir war es gleich. Ich
hörte nur Rauschen in ihrer Mundhöhle. Nun wollte ich aber eigentlich erzählen,
wie es zu dem Lippenstift-Vorfall
kam.
Das kam so: Drei Halbstarke ließen ihre Manieren
vermissen, nahmen breitbeinig einen Vierersitzplatz in Beschlag, legten ihre Sneaker auf den Plätzen ab und
unterhielten sich lautstark über Bushido,
Frauen und Autos. Und ich wurde das Gefühl nicht los, daß das im abstrakten
Zusammenhang mit einer Schwarzfahrt in einer S-Bahn durchaus einen Sinn ergibt. Die drei verglichen gerade
Frauen mit Autos. Je nach Modell und Marke kategorisierten sie diese in Werterhalt, Unterhaltungskosten und Wiederverkaufspreis
ein. Bushido war wohl nur der
Katalysator, den jedes moderne Auto besaß. Ich übersetzte aus ihrer Sprache: „Geile
Karre, kannste lange mit knattern. Coachbuilding, kannste pimpen, aufpassen,
daß kein Kombi wird! Geprüft, hat noch TÜV.“
Junge Frauen, heilige Jungfrauen, mußte man wissen
verglichen sich nicht mit Autos. Das Letzte, mit dem sie sich verglichen, waren
unbelebte Dinge. Sie vergleichen sich mit anderen belebten Dingen: Jungen
Frauen, heiligen Jungfrauen. Durfte aber keiner wissen. Und vergleichen sich
mit jungen Frauen, nicht so heiligen Jungfrauen, die gerne von Männern aufgerissen
werden, die Frauen mit Karren vergleichen. Durfte aber erst recht keiner wissen. Und
ich spürte, wie es plötzlich ungemütlich auf meiner Unterlippe wurde. Erst
verbissen, dann fing sie an, zu zittern. Nicht aus Angst, aus Wut. Ich wurde
richtig durchgeschüttelt. Ich hatte schon Sorge, meine gemütliche Position zu
verlieren. Dann zog sie ihre Handtasche zu Rate. Kramte. Fand, was sie suchte.
Hielt einen Lippenstift in der einen, in der anderen Hand einen Schminkspiegel.
Und malte sich die Lippen leuchtend rot an. Machte sich hübsch. Ich ließ es
über mich ergehen. War dann selbst von Kopf bis Füßchen angemalt. Und versuchte
auf dem glitschigen Untergrund doch noch irgendwie Haltung zu bewahren, um die
sie rang. Sie drehte den Lippenstift zu, warf ihn und Spiegel in die
Handtasche, dann hielt es sie nicht mehr auf dem Platz. Jetzt folgte die zweithöchste
Regung, die eine junge, emanzipierte Frau in der Öffentlichkeit echter Menschen,
die auch als potentielle Sexualpartner in Frage kämen, allein, um einer anderen
Frau es zu verhindern, es zu werden – und
sei es, sie hießen Ferrari, Bentley oder Rolls-Royce –, zeigen konnte:
Sie setzte sich um.
„Tz.“
Von Umparken
würde ich nicht sprechen. Und natürlich war ich, der auf der Lippe einer Frau
saß, die log, schon ein wenig enttäuscht. Ich hätte mir mehr Drama vorgestellt.
Daß sie beim Zurücksetzen wenigstens einen Poller rammte. Zumindest einen von
dreien. So änderte man nicht das Straßenbild. Einen Aufschrei aus gefühlten
Worten, daß diese Bengel es nicht weit im Leben bringen würden, nicht mal zu
einem Führerschein, da sie so respektlos über Frauen sprächen, wäre doch das
Mindeste gewesen.
War das Lippenschminken das Übliche – sich mit jungen Frauen vergleichen, die schnellen
Sex haben, war psychologisch wohl vertretbar; Konkurrenzgebaren –, das
Umsetzen das zweithöchste, so war das nun Folgende das Höchste an Regung im
Leben einer modernen, jungen Frau, auf deren Lippe ich mich bewegte, die log
und die ich nicht mit meinem kleinen Problem in diesem Moment behelligen
wollte; wie ich zum Beispiel aus dieser für mich unangenehmen Lage herauskommen
wollte. Viele Kommas und zwei Semikolons später holte sie ihr Smartphone hervor, rief eine der
Dutzenden Applikationen auf, die jetzt so modisch waren, tippte hektisch etwas
hinein – und wenige Sekunden nachdem sah man hier und da in Gesichtern anderer
Fahrgäste etwas aufblühen. Man sah sogar vereinzelt Köpfe, die sich aus der
Starre von Displays lösten. Schauten sich um. Und ja. Einige bemerkten sogar,
daß sie in einer Bahn waren. Wie aufregend. Und vielleicht sah man auch hier
und da ein Lächeln aufblitzen. Dann – weitere Sekunden danach verwelkten diese
Gesichter wieder, die Köpfe nickten sich nach unten, warteten wohl auf etwas anderes
und die S-Bahn fuhr in Kreuzberg ein.
Die Tür flog zu. Der Hausschlüssel landete auf der
Kommode. Es war auch nicht hilfreich, daß sie eine Fluppe zog. Ich ächzte
darunter, zwischen ihren Lippen zerquetscht zu werden.
Sie reagierte sich mit Hausarbeit ab. Eine junge,
emanzipierte Frau regte sich mit Hausarbeit ab. Gut für mich. Sie schnaubte
dabei. Zumindest hielt das den Mund offen und mir blieb Platz vor ihren
fletschenden Zahnreihen. Ich erinnerte mich an unsere Beziehung, als ich noch
groß war und nicht auf ihrer Lippe wohnte. Und mich nicht auf den Lippen ihrer
Lügen bewegen mußte. Sie hielt den Haushalt immer gut in Schuß. Sollte das mir was sagen?
Ach, übrigens. Was
sie in ihr Smartphone tippte? Ich
denke, sie kritisierte junge Frauen dafür, daß sie sich laut kichernd für junge
Männer interessierten, die sich nur für Autos interessierten. Ich denke, es war
ein gesellschaftskritischer Ansatz:
„Natürlich darf man Frauen nicht mit Autos vergleichen.
Das wäre schließlich sexistisch.
Natürlich muß man sie mit Staubsaugern vergleichen:
Sie finden noch den letzten Dreck gut und machen
dabei viel Lärm.“
Ich überlege noch.
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